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Sou um soneto (mal feito)
No escrever, um esmeril sentimental.
Se no recalque, idéia e afetos têm destinos diferentes,
as minhas idéias são claras, mas os afetos,
a muito custo, ufa!, são postos num lugar especial.
Cisão estranha essa: sigo sem andar pois não sinto meus pés,
paro prá pensar e não penso (nem mesmo) no caminhar.
Sem cisão sinto o que não sou
Percebo mas não sinto o que sou
A letra escrita que a massa lê
não reflete o cansaço do caminhar eterno
Senão com algumas palavras sem sentido
Mas estas não são lidas por todos,
Muitos se esforçam para entender
Poucos entendem que ler-me não é nada além de sentir-me
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